Мой маленький, мне тесно!
И всё трещит на мне.
Я подхожу, как тесто,
зажатое в квашне.
Летят крючки от блузок,
все линии - в одну!
Изюминками бусы
идут во мне ко дну.
А я свечусь, как будто
мне теснота легка,
вздымая, словно булки,
высокие бока.
Мой маленький, мне тесно,
во всём, чем я была,
мне - вызубренным текстом -
земля уже мала.
И не во что рядиться.
И завтра - всё таит,
как будто бы родиться
самой мне предстоит.
Римма Казаков
